Recuerdos prismáticos

 «… en cada hombre, [en cada niño], en cada individuo, se contempla un mundo, un universo.»
Giordano Bruno


 

Mi abuela solía decir con mucha solemnidad que cuando llueve es porque Dios llora, y yo, al escucharle, le creía. Pero claro, al principio me entraba la duda, -como principio de la inocencia-porque veía demasiada agua, pensaba que Dios debía tener unos ojos muy grandes con los cuales nos miraba, y a su vez, extremadamente grandes, por la cantidad de lágrimas que caían sobre la ciudad. Me sorprendía por aquello y me extasiaba como mirando al cielo como lo hacía Giordano Bruno, porque los niños somos crédulos.

La abuela en determinados momentos era nostálgica, casi que melancólica por naturaleza diría yo, le gustaba escuchar Billy Holliday, preparar  un café tan exquisito que dejaba impregnada toda la casa de ese aroma árabe, y luego, por tradición, se sentaba en el banco de su vieja máquina Singer mirando hacia la ventana. Yo intentaba mirar con sus ojos, meterme en su mirada, apuntar hacia el infinito de su ángulo, pero siempre terminaba atrapado viendo escenas infantiles, como la de aquellos niños que se mojaban mientras jugaban futbol y que parecían no impórtales el azote del tiempo.

Fueron varias ocasiones en que ella hacia lo mismo, especialmente en Noviembre, cuando la lluvia hacía su entrada tímida y el cielo enviudaba. Yo sigilosamente observaba lo que hacía y amaba que desde momentos así, ella soltara esas frases que hasta el día de hoy recuerdo tan bien como si estuviese entre nosotros:

“Cuando la lluvia fría persiste y mata la primavera, es como si una persona joven muriera sin razón.”  hacía silencio. Luego aspiraba su cigarrillo y dejaba el humo al libre albedrío de las figuras que se dibujaban en la nada.

 

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